Nunca brilla el sol al norte del Ter

Navidad con nieve y lluvia, cielo gris, preñadas nubes de tristeza recorriendo los inestables perfiles de los montes altos como dioses, todo ello prefigurando, precediendo a la nochevieja de las narices, teñida de champán y menús baratos, bolsas de cotillón que se rompen en mil pedazos de mi vida, trompetas sin sones, labios de voluptuoso plástico rojo, confeti sudado, serpentinas de papel de uvecé y borrachos con ojos de pez, cercanos, acercándose, cercándonos con ese puto aliento de malta e imposible chupito mandarina, que cuentan historias improbables, repetidas, innecesarias, totalmente innecesarias, insostenibles, increibles, inacabables, que daran paso a las ilusiones baldías de los putos magos de oriente (quizá debería decir tambíen del puto oriente), trayendo mierda con pvc, celofán con tóxicos de la china, satinado papel saturado de perfume cancerígeno, como decía, puta navidad.

yesos sin besos

Cuando en mi juventud me enseñaban latín enlatado, nuestro profesor tenía la costumbre muy arraigada de agredir nuestra ignorancia a base de tizas, a las que el llamaba yesos. Cualquier irregularidad en nuestras declinaciones, cualquier dativo indecente, genitivo mal aplicado desembocaba en una lluvia de yesos (tizas) disparados con certera punteria ora desde las inmediaciones de la pizarra, ora desde dieciocho niños per delante de mi, ora desde la puerta de la entrada de nuestra aula con olor a plátano y goma de borrar (milan). Quizá nuestra ineptitud para las lenguas muertas provocase su ira ametralladora, quizá nuestra indecencia verbal y escrita de tan noble lengua cadáver, afinase su puntería, quizá nuestra insolencia inocente exacerbase su ansia de sangre, bien, de polvo de yeso (tiza) en nuestras cabezas, blancos perfectos para su irascible carácter purista. La variación posible, probable y frecuente a su ira vengadora era su inimitable forma de enrojecer de ira tras nuestra irreverencia declinatoria, arrugar el libro de latín (el de ilustraciones en blanco y negro de la apacible vida en el imperio romano a lo largo de la Pax Romana) y lanzarlo a guisa de mísil dirigido por Cátulo o Marcial contra cualquiera de nosotros tras afirmar gritando que ese día no iba a enfadarse ... Conservo de esa época de mi vida, un diccionario Vox que exibe ilustraciones en pluma de la tranquila vida de los romanos latineros. Está un poco ajado por los años, la desidia y mi desdén, pero cada vez que me aparece en su estanteria solitaria, más solo que Cicerón o Marco Aurelio, un ramalazo de mi infancia aflora desde mis entrañas, se eleva hacia la atmósfera superior impulsado por los alisios de mi añoranza, pasea entre los irregulares átomos de ozono, sale por ese jodido e invisible agujero polar, y se pierde en los pulcros y limpios caminos siderales en su imparable devenir hacia el Gran Atractor de mi olvido.

Magnetar

Joder con la semanita. Estoy a punto de un colapso gravitacional-emocional-hivernal. Nada me jode más que el frío. ¿No se supone que estamos en un país cálido, caliente? Odio la nieve, el mercurio descendiendo hacia las frías profundidades hivernales. Mis sensaciones bajo cero, nunca mejor dicho ... me entran esos deseos inevitables de tomar mi motocicleta y empezar a volar bajo, o escurrirme hacia ninguna parte, sin palabras, en silencio, con el lento fluir del asfalto bajo mi culo... pero se me hielan tanto las manos como mi corazón y mi mente en rebeldía fluye incansable hacia cálidos soles, pristinos cielos azules, ventosas y cálidas marismas (Cádiz me seduce) y en ese deambular simple pero intenso, tenaz pero tenue, rezuma algo de poesía o locura, y no dudo en publicar esta entradilla cual empanadilla de invierno y sol aderezada con el pánico a la navidad. Neutroneo, magnetareo, me pierdo en los limpios enlucidos del espacio, mi nombre sería Kelvin, sin el Lord, mi nombre seria Quark, sin sabores, mi nombre sería yerba, sin humo, mi nombre sería oscuridad, sin luz.

Everything changes time

Sempre m'ha agradat jugar amb les paraules i canviar-ne l'ordre quan en tinc més d'una de junta per veure si la meva ment és capaç, en singularitat còsmica, entendre el nou significat. Si l'exercici es fa en altres idiomes resulta fascinantment emprenyador perquè segur que hi sé veure relacions que un nadiu de la llengua en questió mai no veuria, ni entendria. Merle Haggard canta, amb un anglès lent i pastòs, que el temps tot ho canvia, però no m'ha tingut en compte a mi, que també li canvio els seus títols mentre al meu iTunes em sona l'enrtegistrament de les emissions de ràdio gravades per la sonda Huygens en baixar per la densa atmosfera jupiterina. Algun beneit hi sabrà trobar algun missatge ocult, la clau de l'enigma que ens corrou, però me sembla que encara no hi estem pas en sintonia, ens preocupa més el barça, en schuster o el que diu el president de torn de la nostra autonomia, estat o unió. Volia pastar una foto, escupir una imatge, en aquest blog amb olor a goma i plàtan, però m'ho he repensat i crec que per enganxar una puta collonada de paisatges idil'lics, noies que suren en flous irreals, polls virolats, o dones enganxades a unes tetes (descomunals) millor no pasto res i quedes més senyor. I per això, reprenc les elucubracions de les paraules (almenys per avui) que, de fet, és el que més m'agrada. Penseu que "Time changes everything" vol dir "El temps ho canvia tot", però si ho gires a "Everything changes time" tan pot voler dir "Tot canvia el temps" com "El temps dels canvis de tot". Em fascina la simplicitat posicional de l'anglès davant el caos de les llengües mediterrànies, romàniques en particular. Tendeixo a copiar la simplicitat anglosaxona, la posicional, la rigidesa estructural i no defujo de posar sintagmes i complements allà on la gramàtica i nostro senyor pompeu fabra manen. Segurament que si em poseu una colla de paraules aleatòries us faré un compte bonic. Si em'n proposeu algunes ho podreu veure, si no, algun altre dia jo mateix les esculliré i escopiré emprés un bell curt compte absurd fet a partir del caos lèxic que em proposeu (o proposi).